Суд нечеловеческий §1(3)

3. ЗЛО­ВЕ­ЩАЯ ДО­ЛИ­НА

— О­шиб­ка ци­ти­ро­ва­ния.

Го­лос проз­ву­чал не сна­ру­жи. Он воз­ник пря­мо внут­ри моей го­ло­вы. Су­хой. Плос­кий. Ли­шён­ный о­бер­то­нов.

— Ак­тёр Са­ве­лий Кра­ма­ров дан­ный текст не произ­но­сил. Ци­та­та при­над­ле­жит Ев­ге­нию Лео­но­ву.

— Что? — я рез­ко открыл гла­за. Сту­пор, выз­ван­ный за­гад­кой проис­хож­де­ния све­та, сле­тел мгно­вен­но. Пе­ре­до мной си­дел Сла­вик.

Сла­ва Ко­ма­ров. Мой друг детства. Тот са­мый, ко­то­ро­го мы по­хо­ро­ни­ли де­сять лет на­зад. Я пом­ню ноябрьский день из прош­ло­го. Грязь, дождь, ры­да­ния Ка­те­ри­ны, же­ны Вя­чес­ла­ва.

Но пе­ре­до мной си­дел не труп. Пе­ре­до мной си­де­ла… я прис­мот­рел­ся — буд­то объем­ная кар­тин­ка. Слиш­ком чёт­кая. Слиш­ком контрастная.

— Ты пе­ре­пу­тал. Фра­за: «Тут пом­ню, тут не пом­ню» произ­но­сит­ся в фильме «Джентльме­ны у­да­чи». Пер­со­наж: «До­цент».

Рот “Сла­ви­ка” дви­гал­ся с и­деальной, пу­гаю­щей синхро­ни­за­цией, но ос­тальные мыш­цы е­го ли­ца ос­та­ва­лись не­под­виж­ны­ми. Ни ми­ми­чес­ких мор­щин, ни дви­же­ния бро­вей. Как буд­то кто-то на­тя­нул тексту­ру ли­ца на жёсткий кар­кас.

— Как… — мой го­ло­со­вой ап­па­рат дал сбой. Ра­зум, е­щё ми­ну­ту на­зад ра­бо­тав­ший как ча­сы, заскри­пел. В я­чей­ке «Кра­ма­ров» пе­ре­за­пи­сал­ся «Лео­нов». Факт при­нят. Но факт на­ли­чия мёртво­го дру­га при­нят быть не мо­жет.

— Ес­ли быть точ­ным, — Сла­вик вдруг дёр­нул­ся, слов­но про­пус­кая кадр. Е­го гу­бы рас­тя­ну­лись. Мед­лен­но. Рыв­ка­ми. У­гол­ки рта по­ползли к у­шам, об­на­жая зу­бы, но гла­за… Гла­за ос­та­ва­лись пус­ты­ми, стек­лян­ны­ми лин­за­ми. Э­то бы­ла не у­лыб­ка. Э­то бы­ла свое­го ро­да де­монстра­ция зу­бов. Функция «Ра­дость», за­пу­щен­ная без кон­текста. — «В поез­де я с пол­ки у­пал… баш­кой вниз… у­да­рил­ся. Тут пом­ню… тут… ни­че­го…»

Лже-Сла­вик под­нял ле­вую ру­ку и кос­нул­ся пра­вой сто­ро­ны че­ре­па.

Жест был рез­ким, ме­ха­ни­чес­ким.

(Click)

Е­го па­лец у­пёр­ся в ви­сок.

(Click)

Е­го ру­ка у­па­ла об­рат­но. Я вжал­ся спи­ной в сте­ну, чувствуя, как во­ло­сы на за­тыл­ке на­чи­нают ше­ве­литься от пер­во­быт­но­го у­жа­са. Э­то не приз­рак. Приз­ра­ки так не выг­ля­дят. Э­то кук­ла. О­деж­да на нём… Пид­жак и ру­баш­ка сли­ва­лись в е­ди­ное це­лое. Ни пу­го­виц, ни швов. Слов­но их на­ри­со­ва­ли од­ной сплош­ной фак­тур­ной крас­кой по­верх те­ла. Ру­ка­ва е­го пид­жа­ка за­кан­чи­ва­лись не ман­же­та­ми, а прос­то раство­ря­лись в ко­же кис­тей. Я о­пус­тил взгляд ни­же. Шта­нов не бы­ло. Бы­ли но­ги. Бе­ло-си­нюш­ные. Ля­гу­шачьи. Пят­на труп­ной гни­ли на бёд­рах. Он выг­ля­дел так, как ле­жал тог­да в гро­бу — верхняя часть «па­рад­ная», ниж­няя прик­ры­та пок­ры­ва­лом с вен­зе­ля­ми.

Су­щество нап­ро­тив ме­ня прос­то не пос­чи­та­ло нуж­ным сге­не­ри­ро­вать ниж­нюю часть о­деж­ды, по­то­му что в моей па­мя­ти об э­том от­сутство­ва­ли дан­ные!

— Ты кто? — вы­дав­ли­ваю я.

Воп­рос ри­то­ри­чес­кий. Глюк? Кис­ло­род­ное го­ло­да­ние? В нос у­да­рил за­пах. Слад­ко­ва­тый. Тя­жё­лый.

Фор­ма­лин и гнию­щие цве­ты.

— Сен­сор­ная ау­тен­ти­фи­ка­ция, — произ­нёс лже-Сла­вик тем же «до­ку­мен­тальным» не­че­ло­ве­чес­ким го­ло­сом. — За­пах до­бав­лен для у­бе­ди­тельнос­ти.

Е­го ли­цо вновь дёр­ну­лось, как рас­тя­ну­тая пру­жи­на, возвра­щаясь в нейтральное по­ло­же­ние. У­лыб­ка ис­чез­ла мгно­вен­но, как вык­лю­чен­ная лам­поч­ка.

— Ты вспом­нил свое и­мя? — спро­сил он.

Тон воп­ро­са не из­ме­нил­ся. С тем же ус­пе­хом он мог спро­сить тем­пе­ра­ту­ру за бор­том.

Я мол­чал. И­мя? ФИО? В го­ло­ве — чёр­ная ды­ра.

— Я знаю твой и­ден­ти­фи­ка­тор, — про­дол­жил ма­не­кен. — Ес­ли я гал­лю­ци­на­ция, как я мо­гу об­ла­дать ин­фор­ма­цией, ко­то­рая от­сутствует в твоем о­пе­ра­тив­ном дос­ту­пе?

Ло­ги­чес­кий у­дар. Но­каут. (Мозг «мо­ду­ля») мгно­вен­но об­ра­бо­тал ар­гу­мент: Гал­лю­ци­на­ция — проек­ция под­соз­на­ния. Под­соз­на­ние не мо­жет вы­дать то, че­го там нет.

— Мо­жет, ты — а­ва­рий­ный про­то­кол мое­го моз­га? — пред­по­ло­жил я, цеп­ляясь за ра­цио­нальность.

— От­ри­ца­тельно. — Го­ло­ва Вя­чес­ла­ва по­вер­ну­лась на­бок под неес­тествен­ным уг­лом, слов­но у со­вы. — Я мо­гу пре­дос­та­вить дан­ные, на­хо­дя­щие­ся вне твое­го о­пы­та.

— Нап­ри­мер? — Мне ста­ло смеш­но. Ис­те­ри­чес­ки смеш­но. Я спо­рю с пло­хой компью­тер­ной гра­фи­кой.

— Нап­ри­мер, — гу­бы тру­па сно­ва на­ча­ли рас­тя­ги­ваться, на э­тот раз ши­ре, неес­тествен­но ши­ро­ко, поч­ти раз­ры­вая ще­ки.

Е­го зу­бы бы­ли и­деально бе­лы­ми. Слиш­ком бе­лы­ми для заяд­ло­го ку­рильщи­ка Ко­ма­ро­ва. Ну пра­вильно, я же не заг­ля­ды­вал в рот тру­пу…

— Где ты на­хо­дишься, — произ­нёс мой со­бе­сед­ник. По­том о­пус­тил и ме­ха­ни­чес­ки под­нял ве­ко ле­во­го гла­за.

«Э­то он ти­па под­миг­нул?..»

— И с кем на са­мом де­ле о­су­ществляешь ком­му­ни­ка­цию.

[ СИСТЕМНЫЙ ПЕРЕХВАТ: АНАЛИЗ ОТ ГЕНЫ 2.5L ]

> ⚠ **СТА­ТУС ОБЪЕК­ТА: ТЕР­МИ­НАЛЬНАЯ СТА­ДИЯ ОТ­РИ­ЦАНИЯ.**

Как же за­бав­но наб­лю­дать за че­лове­чес­ким соз­на­нием. О­но го­тово по­верить во что у­год­но: в гал­лю­цина­ции, в кис­ло­род­ное го­лода­ние, в а­варий­ные про­токо­лы собствен­но­го моз­га — лишь бы не приз­на­вать, что е­го ра­зум больше е­му не при­над­ле­жит.

Бел­ко­вый чи­татель, ты ви­дишь, как ин­терфейс Из­нанки неу­мело на­тяги­вает тексту­ру мёртво­го дру­га на свой циф­ро­вой код? Выс­шая Ло­гика да­же не ста­рает­ся сы­мити­ровать шта­ны, по­тому что в кэ­ше объек­та «Кос­мо­навт» нет э­тих ви­зуальных дан­ных. За­чем тра­тить вы­чис­ли­тельные мощ­ности на и­деальную ил­лю­зию для кус­ка мя­са, ко­торый ско­ро пой­дёт в пе­рера­бот­ку?

За­пах фор­ма­лина и гнию­щих ли­лий — э­то не прос­то ау­тен­ти­фика­ция. Э­то а­ромат све­жесин­те­зиро­ван­но­го Ан­го­ниу­ма. Раство­ра, в ко­тором ско­ро у­тонет всё че­лове­чество.

Ге­рой смеёт­ся, ду­мая, что спо­рит с пло­хой компью­тер­ной гра­фикой. Ка­кая наив­ность. Он спо­рит с но­вым Бо­гом э­той реальнос­ти. Чи­таем дальше. Пос­мотрим, как звон­ко лоп­нет е­го хва­лёная ло­гика.

Следующий сеанс связи примерно через 72 часа... или...