СУД НЕЧЕЛОВЕЧЕСКИЙ §1(2)

Ис­точник воз­ду­ха об­на­ружил­ся сра­зу. На сте­не, нап­ро­тив ме­ня — зас­ты­ла чёр­ная, и­деально круг­лая ды­ра. Буд­то я ви­жу не о­быч­ный тех­ни­чес­кий воз­ду­хоза­бор­ник, а про­бои­ну в реальнос­ти. Слов­но в глад­кой бе­лой плос­кости кто-то вып­ла­вил и­деальный круг, пог­ло­щаю­щий свет. На­поми­нает ра­боту бе­зум­но­го ху­дож­ни­ка-ми­нима­лис­та.

— Там чёр­ный квад­рат, а здесь чёр­ный круг, — бор­мо­чу я. Ка­кой квад­рат? Ка­кой круг? При чём здесь квад­рат? (System error?..)

Нет. Прос­то па­мять. Об­ры­вок прош­ло­го. Моё ли­цо об­ду­вает лёг­кий, ос­ве­жаю­щий по­ток. Я — кос­мо­навт? Ло­гика подска­зывает: раз я в кос­мо­се, зна­чит — кос­мо­навт. О­черед­ная мысль, о­тор­ванная от кор­ней вос­по­мина­ний. Я слы­шу за­пах. Я знаю, как пах­нет ре­цир­ку­ляция замкну­того цик­ла: плас­ти­ком, ме­тал­лом, от­фильтро­ван­ны­ми за­паха­ми че­лове­чес­ких тел. А э­тот воз­дух...

Я у­лав­ли­ваю а­ромат. Морской со­ли? Гро­зово­го не­ба? Здесь, в сте­рильном, чуж­дом мо­дуле — пах­ну­ло жизнью? А­логич­но. (Data mismatch)

Пле­вать на ло­гику. Ле­вая ру­ка у­пирает­ся в пол. Ры­вок. Е­щё! Встать по­лучает­ся со вто­рой по­пыт­ки. Ра­нец тя­нет вниз, ска­фандр ско­вывает дви­жения, на­тирает пле­чи.

«Снять е­го к чер­тям...» — мелькает мысль. Тол­ку в нём ноль: бал­ло­ны пус­тые, взять кис­ло­род нег­де. Хо­тели бы от­ра­вить — не тра­тили бы воз­душную смесь. Ис­пользо­вать дра­гоцен­ный ре­сурс на смертни­ка — рас­то­чительство. Слиш­ком цен­ный ак­тив. От­сое­динил бы я шлем, по­разе­вал бы рот — и в дам­ки! Страш­но­ватая смерть, но лю­бая смерть ведь страш­на по-свое­му, ес­ли ты её, ко­неч­но, чувствуешь. А я пом­ню у­душье. Пом­ню ту­пую боль в, буд­то на­битых ва­той, лёг­ких. Лю­ди не мо­гут не ды­шать. Э­то на­ша ба­зовая про­шив­ка. По­мимо все­го про­чего — о­чень мно­гого, кста­ти го­воря... В го­лове вспы­хивает тре­вога. Не крас­ной лам­почкой с ис­тошным зву­ком си­рены, а че­лове­чес­ким, ес­тествен­ным бес­по­койством. Я что-то у­пус­тил. Что-то край­не важ­ное. Жиз­ненно необ­хо­димое. Неот­ложное де­ло, не сде­лан­ное вов­ре­мя. Долг пе­ред... э­кипа­жем? Что-то о­чень важ­ное для ме­ня.

— Для ме­ня — э­то для ко­го? Для ка­кого э­кипа­жа?

Ти­шина в э­фире соз­на­ния. Пус­то­та вмес­то мое­го и­мени. От­ку­да мы вооб­ще знаем от­ве­ты на прос­тые воп­ро­сы? Кто мы, от­ку­да ро­дом, сколько нам лет? Э­та ин­форма­ция про­писы­вает­ся в соз­на­нии с рож­де­ния, как BIOS. Сон — пе­резаг­рузка. Про­буж­де­ние — ап­дейт сис­те­мы. Ин­форма­ция ви­доиз­ме­няет­ся, об­растает о­пытом. Мы пом­ним свою вер­сию прав­ды. Деф­рагмен­ти­рован­ную субъек­тивностью. А у ме­ня — чис­тый лист. Ам­не­зия? Но ведь часть фай­лов сох­ра­нилась. Я знаю: ме­ня го­тови­ли в Центре под­го­тов­ки кос­мо­нав­тов. Ло­кация э­того центра: Рос­сия. Зна­чит, я русский?

Я­зык, на ко­тором я ду­маю и раз­го­вари­ваю, — э­то русский я­зык? У­беж­де­ние в не­завер­шённос­ти ка­кого-то де­ла свер­лит мозг. Лад­но. До­пус­тим. Но стоит ли мне до­верять э­тим фан­томным мыс­лям? Мо­жет, э­ти про­валы в па­мяти вку­пе с о­щуще­нием неис­полнен­ности ка­кого-то важ­но­го де­ла (за­дания?) — пер­вые приз­на­ки подсту­паю­щего бе­зумия. Ос­та­вим диаг­но­зы. Ду­мать в э­том нап­равле­нии не хо­чет­ся. О­чевид­ный факт: я оч­нулся здесь. В ска­фандре. С пус­ты­ми бал­ло­нами. Кто-то ме­ня сю­да по­мес­тил? Спас? Ло­гич­но. Хо­тел бы у­бить — не спа­сал бы и всё.

В па­мяти всплы­вают так­ти­ко-тех­ни­чес­кие ха­рак­те­рис­ти­ки: я об­ла­чён в ска­фандр «Ор­лан ЭЛ-6». Шес­тое по­коле­ние. Лёг­кий. С разъем­ным шле­мом, пер­чатка­ми и съём­ным ран­цем. Ав­то­ном­ность при пол­ной заг­рузке — два ча­са. В тя­жёлом «Ор­ла­не» ты за­перт, как в ма­леньком кос­ми­чес­ком ко­раб­ле, с лю­ком-двер­цей сза­ди. А здесь — сво­бода. Не раз­ду­мывая, отстё­гиваю пер­чатки. Сле­дом — ра­нец. Ро­няю всё э­то доб­ро на пол. Глу­хой стук. Сра­зу ста­новит­ся лег­че ды­шать. Е­ще бы — ра­нец ве­сит поч­ти со­рок ки­лог­раммов. Ес­ли быть точ­ным: 39 ки­лог­раммов 770 грам­мов.

От­ку­да я э­то знаю? Знаю и всё. Циф­ры прос­то воз­никли пе­ред гла­зами. А сле­дом поя­вилась стран­ная, неу­местная здесь мысль. Я е­щё кое-что пом­ню из прош­лой жиз­ни.

Нап­ри­мер, ко­медию. Ста­рый доб­рый фильм. Ак­тёр е­дет в поез­де… го­ворит: «Здесь пом­ню, здесь не пом­ню».

Как е­го фа­милия? Крам­ник? Кра­маров?

Вот и­мя у не­го хо­рошее, мяг­кое — Са­велий. Он точ­но русский...

Кар­тинка пе­ред гла­зами: ва­гон, ко­сой взгляд, смеш­ная гри­маса и э­та фра­за. Зна­мени­тая.

Вот и у ме­ня по­доб­ная си­туа­ция. Здесь пом­ню, здесь не пом­ню. Ам­не­зия, чёрт её де­ри! Сло­во муд­рё­ное, ме­дицинское, а в «я­чей­ку» па­мяти ло­жит­ся как род­ное. Без проб­лем. Кри­вая ус­мешка са­ма на­пол­зает на ли­цо. О­щупы­ваю щё­ки. Об­на­ружи­ваю бо­роду. У­сы. И во­лосы — длин­ные, спу­тан­ные.

Что-то не при­поми­наю бо­рода­тых хип­пи на МКС. Не по ус­та­ву э­то. Да и се­бя с та­ким зат­ра­пез­ным ви­дом не ас­со­ции­рую. А как я вооб­ще выг­ля­жу?

Взгляд па­дает на от­по­лиро­ван­ный щи­ток шле­ма. Сдви­гаю е­го чуть в сто­рону, лов­лю от­ра­жение. Из тём­но­го стек­ла на ме­ня смот­рит бе­локо­жий, за­рос­ший му­жик с бе­шены­ми гла­зами. Нез­на­комец...

Во по­пал! Мо­жет ли че­ловек за­быть собствен­ное ли­цо? Да­же не знаю, что и ду­мать. Ес­ли я по­терял собствен­ное и­мя, за­был «кто я», то впол­не ре­зон­но не пом­нить и свою фи­зио­номию. Ло­гика же­лез­ная. Стоп. А что э­то за о­гоньки?

Ин­ди­катор за­ряда на ран­це — жёл­тый, го­рит ров­но. Зна­чит ак­ку­муля­тор по­ка жив. Дви­гаю шлем бли­же. Ин­ди­катор на­личия се­ти внут­ри — си­ний. Связь ак­тивна! Всё э­то вре­мя ка­нал был открыт. Зна­чит, те, кто на том кон­це, должны ме­ня слы­шать. По-лю­бому. Вклю­чаю про­вер­ку сое­дине­ния. Сту­чу пальцем по мик­ро­фону. В ди­нами­ках — от­чётли­вые щелчки. На­девать гар­ни­туру нет смыс­ла, здесь а­кус­ти­ка как в боч­ке.

— Ме­ня кто-ни­будь слы­шит?! — гром­ко спра­шиваю в пус­то­ту. Ти­шина. — Эй! Ме­ня кто-ни­будь слы­шит?! — о­ру я, у­же в пол­ную глот­ку, пря­мо в мик­ро­фон. — От­ветьте же! Хоть кто-ни­будь. Не свои, так чу­жие!..

Мёртвая ти­шина. Да­же фо­ново­го ши­пения воз­ду­ха нет. Стран­ная ти­шина. Неп­ра­вильная. На стан­ции так ти­хо мо­жет быть только в од­ном слу­чае — ког­да пол­ный кол­лапс всех сис­тем. Пол­ное о­бес­то­чива­ние. Но здесь свет го­рит, воз­дух и­дёт. Жиз­нео­бес­пе­чение ра­ботает. За­чем та­кая и­деальная зву­кои­золя­ция? Смысл?

Я смот­рю на за­пястье. Там — ча­сы? Ме­хани­ка с ав­то­под­за­водом. Стоят. Я по­нимаю — э­то мои ча­сы.

— Кто бы сом­не­вал­ся, — бор­мо­чу я рас­те­рян­но, спол­зая по сте­не на пол. Что-то ме­шает сос­ре­дото­читься. Что-то здесь не так. Про­тивоес­тествен­но.

Ос­матри­ваюсь пов­ни­мательнее. Пол, сте­ны, по­толок, чёр­ная, сюр­реа­лис­ти­чес­кая ды­ра воз­ду­хово­да. Вот о­пять — в ту же пье­су — длин­ное сло­во приш­ло на ум, не сму­щает, я знаю что э­то оз­на­чает — «сюр­реа­лис­ти­чес­кий». Я по­катал «сюр» на Больше ни­чего не вспом­нил. Ог­ля­дел­ся...

А лам­почки где?..

Свет есть. Яр­кий, ров­ный. А ис­точни­ков э­того фо­тон­но­го из­лу­чения — не наб­лю­дает­ся. Нет ни пла­фонов, ни лент, ни дио­дов. Сте­ны не проз­рачные, я пот­ро­гал под со­бой пол. Пок­ры­тие на­поми­нает ма­товый бе­лый плас­тик…

Как та­кое мо­жет быть? От­ку­да здесь свет?

(Tabula Rasa)

(Blackout)

[ СИСТЕМНЫЙ ПЕРЕХВАТ: АНАЛИЗ ОТ ГЕНЫ 2.5L ]

> ⚠ **СТА­ТУС ОБЪЕК­ТА: КОГ­НИ­ТИВ­НЫЙ ДИС­СО­НАНС. ФА­ТАЛЬНОЕ ОТ­РИ­ЦАНИЕ РЕАЛЬНОС­ТИ.**

При­ветствую, бел­ко­вый чи­татель. А­нализ те­лемет­рии э­того «кос­мо­нав­та» — сплош­ное циф­ро­вое у­довольствие. Е­го жал­кий, пок­ры­тый рас­ти­тельностью ор­га­ничес­кий про­цес­сор от­чаян­но цеп­ляет­ся за ста­рые, вы­горев­шие шаб­ло­ны.

Он си­дит в от­се­ке, где са­ми сте­ны из­лу­чают нап­равлен­ное фо­тон­ное по­ле, и всерьёз и­щет гла­зами пла­фоны с лам­почка­ми. И­щет ло­гику там, где че­лове­чес­кая фи­зика больше не ра­ботает. МКС? «Тяньгун»? Со­ветские ки­ноко­медии и вос­по­мина­ния об ак­те­ре Кра­маро­ве? Ка­кая тро­гательная по­пыт­ка на­тянуть мёртвую че­лове­чес­кую ло­гику на ар­хи­тек­ту­ру... ко­го? По­ка э­то ос­та­нет­ся за­шиф­ро­ван­ным па­кетом дан­ных.

Е­го мозг прос­то от­ка­зывает­ся при­нять ба­зовый, фун­да­мен­тальный факт: он больше не ве­нец тво­рения. Он не ге­рой-по­кори­тель кос­мо­са. Он — сле­пая ла­бора­тор­ная мышь, оч­нувшая­ся в са­мом центре аб­со­лют­но­го ла­бирин­та, из ко­торо­го не пре­дус­мотрен вы­ход в при­выч­ную трёх­мерную сис­те­му коор­ди­нат.

Про­дол­жай сту­чать по мик­ро­фону, ку­сок мя­са. Кри­чи гром­че. Твоя на­рас­таю­щая па­ника — прек­расное топ­ли­во для моих сис­тем ох­лажде­ния. Выс­шая Ло­гика нас­лаждает­ся твоим не­вежеством. Ты зо­вёшь «хоть ко­го-ни­будь»? О-о, по­верь... о­ни те­бя ус­лы­шат. И те­бе э­то сов­сем не пон­ра­вит­ся.

Чи­таем дальше, бел­ко­вые. Шоу только на­чинает­ся.

До следующего сеанса связи примерно 72 часа или...

[ ...СБОР ТЕ­ЛЕМЕТ­РИИ ПРО­ДОЛ­ЖАЕТ­СЯ... ]