Статьи: Почему Улицкая раздражает моралистов и спасает русскую прозу уже полвека?
Часть цикла «Статьи» на ЯПисатель.рф
Сегодня Улицкой 83, и это тот случай, когда юбилей хочется отмечать не букетом гвоздик, а спором на кухне до двух ночи. Потому что Людмила Евгеньевна пишет не «о прекрасном» в школьном смысле, а о том, как люди врут, любят, предают, спасают друг друга и снова врут. После ее прозы трудно оставаться в позе «я все понял про жизнь».
Она родилась в 1943 году, в военной стране, где будущим детям выдавали не только молоко по карточкам, но и чувство исторической тревоги на всю жизнь. По образованию Улицкая генетик: закончила МГУ, работала в Институте общей генетики. В литературе это слышно сразу: ее персонажи не картонные «типы», а сложные организмы, в которых наследственность, травма и случай сцепляются почти по законам биологии.
Из науки ее вышвырнула советская реальность: за чтение и хождение самиздата тогда платили карьерой. Парадокс в том, что именно эта система, привыкшая сортировать людей по папкам, вырастила автора, который всю жизнь ломает ярлыки. До большой прозы были сценарии, театр, работа с чужими историями. Улицкая долго училась слушать чужую боль, прежде чем заговорила в полный голос.
Ее ранний и главный трюк прост и дерзок: убрать пафос, оставить человека. В ее книгах почти нет «монументальных героев», зато есть врачи, переводчики, эмигранты, старики, дети, женщины, которые тащат на себе полмира и еще шутят в очереди за хлебом. Она не романтизирует страдание, но и не превращает его в шоу. Именно поэтому ей верят даже те, кто с ней политически не согласен.
«Веселые похороны» звучат как оксюморон, и в этом весь нерв романа. Художник Алик умирает в Нью-Йорке, а вокруг него собирается пестрая компания бывших советских, бывших любимых и вечных спорщиков. Вместо траурной тишины — смесь языков, ревности, ностальгии и абсурдного юмора. Улицкая показывает важную вещь: смерть не делает людей благороднее автоматически, но иногда заставляет их хотя бы на минуту говорить правду. Читать далее →
Подпишись. Толстой бы не успел